...lá vem o sol

O gato

2011-11-16T21:59:00.003-03:00

No dia em que o deixei

Deixei uma Alma

A minha, que é a dele

E isto que restou se lembra bem

Dói não sentir mais

O peso do seu piscar, nem a leveza

Do silêncio, da redoma de brisa

Nas janelas aos domingos

Eu em uma, ele em outra

Nos vendo e só

Às vezes nos tocando

Eu sabia ser eu

Porque ele sabia (ele tudo sabia)

E se me lembro aqui

Me perco na falta de seus

Pêlos sufocantes

Ele, lá, não se lembra

Seus olhos nada dizem da memória

Dizem só do mistério de viver por

Instinto

Que quer dizer

Na verdade

Que tudo é simples

Tudo é seu

Lá fora, tem sereno

Mas ele ainda deita onde quer

Ainda vai aonde quer

Por isso, vê e diz o que quer

Dom

Seu espírito livre

Revelou-me

E é o dom

De que preciso.

(02-11-2011)

2011-10-01T23:41:00.001-03:00

Depois que ganhei uma bicicleta e comecei a perceber trepidações, a entrar em caminhos desconhecidos por mim, no desafio de me encontrar dentro de um espaço sozinha, sem GPS, sem rumo, a pedalar por pedalar até o corpo cansar, ver o verde e o cimento se misturarem (e ver o mato vencer, muitas vezes, o sufoco do cinza no chão), ver o barulho e o silêncio que vivem lado a lado, em ruas perpendiculares, só aí percebi que minhas pernas cambotas são boas, são fortes e mais espertas do que eu imaginava: elas me ensinam que curvar é possível e é possível chegar lá naquele lugar de nome diferente do daqui. Porque a única linha que existe no chão marcando caminhos, delimitando o que é ou não um lugar é a que as minhas rodas deixam ou irão deixar...

(30-09-2011)

O segredo de vida do peixinho azul

2011-09-15T23:22:00.005-03:00

De corpo

Azul-marinho

Assim o esperto peixinho

Engana direitinho

O enorme e cinza tubarão

O peixinho azul

Aprendeu a discrição

Conversando

Com o silêncio do fundo

Do mar

e suas estrelas sem brilho.

(15-09-2011)

Busca a bússola

2011-09-15T22:11:00.006-03:00

Na bravura de existir

Aprendo a transcender

Recolhendo-me a mim

À medida que descubro

Não sem dúvida pois

Que sem ela nada do que é seria,

O que é, enfim, a felicidade.

Feliz aquele que encontra o que procura!

(Quanto maior a busca, maior se torna o achado.)

Não consigo conceber

Eu,

Com minha finita

Capacidade de realizar,

O maior acontecimento

Deste sopro que chamamos

Vida:

Não o nascer

Não o morrer

A plenitude terrena não é a Verdade

Mas sim as possibilidades de busca por Ela

Como a poesia

Que não é liberdade, desprendimento

Nem é conhecimento adquirido

Mas ambos; é tudo isso e nada disso

Porque cada espírito é recluso, único em si

E é universal

E nisso não há lógica, nem Norte, nem palavra

Que possa definir...

...Como não há no amor

E em nada que possamos imaginar.

(02-08-2011)

Humanidade em risco (ou profecia do rabisco)

2011-07-07T22:08:00.007-03:00

Entre uma palavra e outra

um risco à mão

Rabiscos

de um sonhar acordado

corriqueiro e ansioso

(Contradições...)

Desejo de pular etapas bloqueando-as?

Margens decorativas no caderno

atravancam minha mente

inquietam meu coração

como as pedras de Drummond

Margens e rabiscos:

revelam minha arte

que não tem nem a capacidade

de ser inútil

Dá fuga, ao tempo

desta prisão bio-cotidiana

ilusão

felicidade

poder de compra

controle das situações...

Benditas linhas de viajar

que me permitem errar e ser humana:

o ponto de fuga é o meu destino

mas o que é o mundo senão linhas

tortuosas e imaginárias?

(07-07-2011)

A mente do espelho da memória airòmem od ohlepse ad etnem

2011-01-18T20:11:00.004-03:00

Quando os olhos de duas pessoas se olham suficientemente perto para que se vejam espelhados um no espelho do outro se faz a união de dois poços profundos. Cria-se, então, o Abismo da Intimidade Eterna. Eterna sim, porque o Abismo é de espelhos que, feitos de pó, inevitavelmente retornam seus cacos à origem: o conhecimento primo que os formou.

(18-01-2011)

A morte e o chimarrão

2010-12-05T20:11:00.014-03:00

Diferente de muitos com quem dividi algumas experiências intelectuais, principalmente no meio universitário, nunca fui dotada de esperteza extra ou inteligência nata, intuitiva. Estudo línguas, mas não tenho a felicidade de decifrá-las sem a boa e velha ajuda de gramáticas, dicionários, exercícios e repetições. Nem minha língua, o órgão mesmo, se entrega facilmente a novas articulações. A mecânica da fala de uma nova língua me é tão desafiadora quanto fora a mecânica do primeiro beijo.
Como uma criança dita "normal", aprendi a ler na escola de alfabetização, e fui aprendendo, passo a passo, em coerência com o que me era ensinado. Já no quesito criatividade, nao consigo estabelecer um padrão de normalidade, ou intensidade criativa. Indivíduos já são criativos em seus próprios pensamentos. Basta um dos cinco sentidos para haver percepções únicas. Mas quanto a isso, também posso estar enganada. Pelas minhas memórias, percebo que sempre fui muito mais sensível do que criativa. Até hoje tenho certeza de que minhas visões sobrenaturais, sonhos e intuições da infância fazem parte de um contexto maior, e por mais maluquices que pareçam ser, são reais e não frutos da minha imaginação, mas sim, de uma sensibilidade para perceber o invisível.
Eu tinha cinco anos, uma sonseira crônica e muitas perguntas a fazer. Era meu primeiro ano escolar e acordava cedinho todos os dias para ir à escola que ficava a duas quadras do condomínio onde morava em Itapuã, Vila Velha. Acompanhada por minha mãe, descia o prédio com mochilinha nas costas, lancheira na mão e muita vontade de aprender a ler de verdade, porque de mentirinha eu já lia a algum tempo.
Quando descia do prédio, na escada da portaria se encontrava um homem, um tio, uma pai de uma amiguinha. Ele não falava muito, não lembro o nome dele e, agora, nem o da amiguinha, mas a história é real e me lembro sim de que todos os dias ele estava ali, sentado na escada tomando chimarrão, com uma cara de satisfação e reserva como se aquilo fosse seu grande luxo, seu grande momento do dia.
Um dia acordei e minha mãe me deu uma notícia "O pai da ... morreu. Houve um acidente de moto, ele estava de carona...a roda da moto ficou presa num bueiro...ele voou e quebrou o pescoço...".
Chocante, cena forte, já ouvira falar de morte, mas foi a primeira vez que vi alguém pertinho de mim morrendo. A morte podia ser qualquer coisa, mas pelas caras de tristeza, não podia ser bacana. E ele quebrou o pescoço e entendi, sem esforço, que isso doeu bastante.
Minha mãe me levou ao velório, vi o corpo deitado e pessoas chorando. A filinha não estava, e parece que contaram para ela uma história diferente daquela que minha mãe me contou.
Até aí, tudo bem. Ou melhor, tudo mal. Ele voou, caiu, quebrou o pescoço e morreu.
Mas o que vinha depois?...
A vida continuou, continuei acordando cedinho, com a mesma sede de aprender algo na escolinha e, na medida em que os dias passavam, minha estranheza se transformava mais e mais em incômodo com a ausência daquele tio sentado na escada.
E foi assim que entendi, cedendo à força dos fatos, a primeira questão sobre morte: morrer é não poder mais aproveitar uma manhã, e reservá-la só para tomar chimarrão.

(05-12-2010)

Ninguém pinta como eu pinto.

2010-11-14T13:01:00.002-03:00

Visão termoplasmática

2010-11-14T12:29:00.002-03:00

Técnica: Lápis Aquarela

Esboço: Geraldo

Colorização: Lis Motta

(Aprendendo um pouquinho...).

A pedido, a letra da música "Passos Lentos" de Conrado Segal

2010-06-06T23:58:00.003-03:00

Eu não tenho tempo de caminhar a passos lentos
Por isso eu corro, eu corro
Tenho todo o tempo do mundo
Mas o mundo é pouco
Ouço a voz do vento me dizendo sem ressentimento
A vida é um sopro

Eu dançei no contratempo para capturar o momento
Me escapou por entre os dedos, tão pequeno
Quis fazê-lo eterno

Mesmo já sabendo que o tempo faz um movimento de esquiva
Mesmo já sabendo que ao mesmo tempo o meu corpo e o seu não podem ocupar o mesmo espaço

E não tendo tempo pra ensaio
Eu vou improvisando
Nesta peça de teatro
Neste palco de área limitada que a nós foi dado
Com hora marcada

E não tendo tempo pra dizer mais nada
Eu vou pegando a estrada
Vou saindo fora
Vou-me embora
Já passou da hora de eu correr atrás do tempo

Eu não tenho tempo...

LIS E A ERA BRILUZ - FESTIVAL PRATO DA CASA

2010-06-02T23:28:00.003-03:00

Minha banda está concorrendo no festival Prato da Casa.

Votem até sexta-feira pelo telefone 3335 7914 (de 12-14 h) no programa Bandejão, da rádio universitária 104.7 FM e pelo site www.crjvitoria.com.br(barra)pratodacasa

Votem aí! Obrigada!

SOBRE TUDO QUANTO SE LÊ

2010-04-22T00:56:00.003-03:00

Livros, amigos, ou uma coisa qualquer.
Um bicho bonito, um gato a dormir
uma lagartixa que arregala os olhos do menino.
Tudo pode ser lido.
Tudo pode ser vivo com este louco DNA
das palavras e suas letrinhas miudinhas
ou GRANDONAS ASSIM que se organizam
de múltiplas, infinitas formas
de acordo com o que (se) quer incorporar.

O que mais leio, naturalmente, sou eu mesma.
(ando lendo uma ficção um tanto quanto ociosa feita de mim...).
Gosto também de ler aquele que tanto amo,
meu lobo manso
e é tão difícil,
e dá uma dor gostosinha esse árduo ofício
de cultivar um amor culto, letrado.
Ler em minha mãe
seus olhos cansados dos sessenta também é bom e
confortante na maior parte do tempo porque
afinal, tá tudo bem.
Ler os mortos pode parecer estranho
mas estranhamente é o que mais se lê
e eu também gosto e parece que
quanto mais frio ou esfarelado o corpo
mais quente e sólido seu vocabulário.

Bukowski, Whitman, Jorge Luis Borges
E.E. Cummings, Kundera, Conrado (o Segal)
Hilda Hilst, Machado (Isadora e de Assis)
Exupéry est super como as pessoas do Pessoa
Guimarães (linda rosa) e Cezário, não o verde, o Saiter.
O Gênesis, o Mateus, o Marcos, o Lucas, o João
e seu apocalipse.
Tanta coisa a se ler neste circo universal, caro Raimundo...
Tanta coisa, caro Manuel, minha bandeira nacional!
(licença, Leminski, pelo trocadilho...licença a este corpo jovem, Breno Dantas).

Tá, mas...quem é que está morto mesmo?

Vivas! todos vivem!
Até o diabo
até os Carlos com suas bebedeiras tristes e
seus rios rasos
Até Rimbaud vibra constante em sua estadia
no inferno

Vivas! todos vivem
em nossos olhos
se quisermos.

Ler abre portas para o eterno.

(21-04-2010)

amor habitat

2010-04-13T14:01:00.004-03:00

Para Rodolfo

Não se engane com o que vê, amor
entre os lençóis e as vassouras.
Cotidiana, fui domesticada, não nego
mas há vida em mim. Há vida!
Simples e vaga
mas acesa de sentidos:
Há o cheiro do pão, do feijão e do mar
(e quão delicados eles são...).
Há um ruído de bicho, de mato, que me sooa estranho
e um de rio, de cascata, que me sooa como um lindo sonho.
Há minha mãe, minha destra
e há ainda minha mão
sinistra, unida ao Selvagem.
Você; meu pássaro livre
policromático
que me conta, em altos vôos
a fantasia de cantos e cores reais
a realidade de cheiros e gostos fantásticos
e me ensina muitas outras coisas
sobre a arte da espontaneidade.
Oh, meu pássaro-amor...
Tá na mesa
Vem comer, vem?
Celebremos a maravilha deste vôo juntos
Mas celebremos também o chão, a gravidade
Pois são eles que nos fazem sentir tão agraciados em poder voar.

(13-04-2010)

2010-03-15T13:32:00.004-03:00

Naquela noite de domingo em que falou
Sobre ser uma unidade novamente
E sobre como se sentia estranho comigo
Eu morri
Sem exageros, morri
Morri porque, estranhamente, o que te dava medo
Era o que sempre, eu e você, mais amamos em nós:
Essa mistura de estranheza com intensidade
Que todos notam, se escandalizam;
Dois ímpares, canhotos, opostos, compartilhando escolhas terrenas com afeto e alegria
Morri porque não acreditei no desamor
Em você assobiando na cozinha, lavando vasilhas
Enquanto eu definhava no sofá
Engasgando amor-próprio, memórias e MUITA RAIVA
Morri, nem te reconheci; você anunciando boas novas do acaso em primeira do plural
Calmamente...
E eu, sua, nula, puta, plena, dizendo: "sei o que quero."
Eu realmente queria sobreviver, e talvez a boa nova é que o acaso permitiu
Enfiaram-me num banho frio, conversaram comigo, alimentaram-me. Providencial...
Obviamente outras noites vieram. E com chuvas desnecessariamente românticas
A lua passou, o sangue passou, a depressão, mas você não
E voltou; Graças a Deus!... como sempre volta o dia ensolarado à Itapuã. Como sempre voltam os dias de entendimento
Mas naquela primeira noite de lua cheia de peixes, "ó grande virgem!", você não passava de um pequenino perdido que eu estava prestes a engolir.

(07/03/2010)

CONRADO VOLTA PARA CASA

2010-03-15T13:26:00.003-03:00

Vai
Retorna

Revés
Revolta

Reiventando a volta
ele inventa a ida
a uma vida nova?

(05/01/2010)

2009-11-04T10:23:00.006-03:00

Para Rodolfo

Está sempre de olho
O preciso rapaz:
Tranquilo e sagaz
Em questões do avesso
Canhoto sem pressa
Junta os caquinhos
Gosta de um mistério
E vai com calma à conclusão
Olhos que sempre
Vêem bem
Além do posto
Recebe sinais das estrelas
E é amigo do vento
No rosto
Corado
Docemente abrutalhado
Pedaladas ao sol
Terça ou quinta
Ele é ímpar!
Vai e nunca dá tchau
Mas por aqui sempre fica:
Eu de olho nele de olho...

HaiKeima

2009-09-14T11:49:00.002-03:00

Acabo de queimar dois dedos
Coisa pouca
Café quente

Hairkai

2009-09-14T11:48:00.003-03:00

Na velhice
Abandonado
Até pelos cabelos

HaiCai

2009-09-14T11:41:00.002-03:00

Sim, cai
O amarelo e doce
Cajá

Leandro

2009-09-10T11:18:00.002-03:00

Quem é este que se atreve a brincar com lousa e giz no azul do céu?
Quem é este que, no vácuo dos dias, é capaz de dar gritos ensurdecedores?
Este estrangeiro que nunca migrou, esse estranho observador?
Este que ama e ama tanto porque não sabe o que é amor?
Quem é este?
Eu não sei.
Creio que ele é demasiadamente belo para que seja visto. Afinal, são tempos difíceis para os sonhadores.
Mas se ele nasce e morre pelas beiradas porque é capaz de ler o mundo, alguém há de viver para lê-lo.

(10/09/2009)

Um poema feito para um aniversário

2009-07-10T00:49:00.004-03:00

Para Y. G. D.

Antes que desapareça...

Não celebro contigo teu nascimento
Não. Celebro antes, em mim, tua existência
E morada própria
De valor incompreensível em ti
Feito de instantes

Sob poeiras e caixas
Sei que tua música se esconde
Como um sussurro na cidade

E eu, toda ouvidos, aguardo
Um verso que seja
Dessa canção estranhamente silenciosa

...

Silêncio não é proteção
Verbo não é sermão
Toque não é carinho
Só podem ser...

Mudamos de lugar a cada ano
Para frente e para trás
Um ano a menos
Um ano a mais

Logo, não me julgues deslumbrada
Nem poeta, nem nada

Insisto e pesco poesia em rio seco
Mesmo sendo feita só de água

(07/07/2009)

2009-07-01T11:49:00.005-03:00

Oh, Michael...
Mas quem é que não morre afinal?
No mundo há uma não-hora em que toda a gente é igual.

(25/06/2009)

Isso não tem graça e nem é um poema.

2009-06-22T22:47:00.008-03:00

"Conhecereis a verdade! ..."

Por que os que acreditam são chamados, na melhor das hipóteses, de “revolucionários”?
E por que esses mesmos são chamados por outros de “prepotentes” ou “ingênuos”?

Sinto muitíssimo, mas o amor já é quase lenda e é uma pena anunciarem na TV que existe um homem honesto:

“GARI ENCONTRA CARTEIRA COM 10 MIL E DEVOLDE AO DONO”

Não é preciso ter fé para acreditar que a palavra integra. Não é preciso ter fé para ver que a linguagem segrega.
Ser alguém na vida significa ter ou ter vivido pra ver? Quem tem o que nós temos? E o que queremos? E o que vemos?!
O “Alguém na vida” é o pequenino; ele tem fome e quase não fala. Diariamente pulamos sua cabeça como quem pula obstáculos numa corrida sem vencedores. É “alguém”, pois não sabe o que é (mas todo mundo acha que sabe...).
Se meleca de rainha é igual a minha, como diria o psicanalista, o que será a melanina? A remela da menina ou o mapa da mina?
Mulher da vida é alguém na vida ou isso é só um problema parasintagmático?
Para conquistar um homem negro, você precisa ter charme, meu bem! E pra conquistar um homem branco, precisa só disso também.
Mas o que é que será isso a que chamam de charme, Meu Deus?!
Deve ser um perfume importado: caro, antipático e provavelmente não falamos a língua dele...

Eis a verdade: O mundo é injusto.
Até com os garis...

E eu?
Ainda prefiro ser um Zé ninguém.

(22/06/2009)

2009-06-16T09:56:00.007-03:00

Vejo que não só minha bunda precisa de exercícios. Sou mole porque minha alma é sedentária.

(15/06/2009)

Macarronada

2009-06-13T19:55:00.004-03:00

Porque saco vazio não pára em pé, fiz aquela macarronada que você adora
Mas desta vez pus azeitonas, que você odeia, porque você não está aqui
É preciso comer para se trabalhar e pensar bem
E estou presa num livro de poemas tão ruim
Quanto esse macarrão com azeitonas estaria para você se estivesse aqui
O livro traz o de sempre: um coração que sangra e sofre de amor até a morte
Fala daqueles mesmos sintomas que só o amor pode causar
Quero dizer, nos poemas de amor, pelo menos, é quase sempre assim
Já eu que te amo (e não duvide disso), pensei comigo agora
Como é engraçado eu te amar tanto, mas sem essa dor terrível...

Deve ser porque como meu macarrão pensando na sua fome e não na minha.

(13/06/2009)

Sobre sorrir e dizer

2009-06-13T19:29:00.001-03:00

Ele me perguntou se estava tudo bem
Disse que sim, que estava feliz com todos ali na minha casa
Por ele estar ali
Riu de mim, lavando a louça no escuro, e segurou meu ombro num meio abraço
Pôs a parte que se soltara do meu cabelo atrás da orelha
E eu sorri timidamente
Ele me beijou a maça do rosto, o canto do nariz e a boca
Tudo rápido, mas singelo
Ele riu novamente
Na verdade nós rimos, maravilhados, confidentes, um pro outro
E nos abraçamos como dois bons amigos que dizem, em silêncio, o quão ruim é se sentir sozinho

(13/06/2009)

Os opostos se distraem

2009-02-15T22:43:00.005-03:00

Lis: Quando eu crescer quero ser igual a professora, beascho..
Thalita: Né, linda a blusa dela!
Lis: Não estou falando da blusa, estou falando da intelectualidade...
Thalita: Acredite, a blusa mostra bem a intelectualidade dela.
Lis: Ah , Thalita, não fala merda...

.......

Lis: Muito boa a aula...
Thalita: Já ouviu Elliott Smith?
Lis: A Beth é muito boa professora...
Thalita: Sabia que ele fez Ciências Políticas e Filosofia na Hampshire College?
Lis: Agora não sei se faço o seminário com você e falo sobre o Proust...
Thalita: e que ele morreu em 2003? Sempre fico triste quando ouço Say Yes...
Lis: Enfim, ou se eu faço sobre o Rimbaud...
Thalita: Às vezes acho que a namorada dele o matou ouvindo essa música, ou foi ele que se matou ouvindo say yes? ...
Thalita: Estou na dúvida...
Lis: Eu também...

*esses "diálogos" aconteceram em 2008.

Você ou Presente Imperfeito

2009-01-03T19:09:00.010-03:00

Escrevia muitos poemas a você;
Todos cheios de mimo, transparência, rimas pobres...
Uns, poucos, eram endereçados, enquanto dormia,
Àquela sua linda casa dos meus sonhos:
Seu colo magro e taciturno.

Falava-lhe sempre em segunda pessoa –
No fundo, nada singular.
E era tudo como o amor;
Um frio tão grande e repentino
Que me abatia em tremor por qualquer coisa
De você.

Você, com sua eloqüência sabidamente soberana,
Transmutava meu disciplinado canto em burro, temeroso.
E sua chegada, ao sol na segunda,
Congelava minhas estações alegres, roubava meus expedientes.

Tinha o meu mais calculado delírio.
Era o meu mais sincero sorriso.
E com cinismo, Vencedor,
Ganhava sem jogar sujo ou limpo comigo;
Ganhava com dados de presença.

Você sabia, eu era tão tola por amar tanto você,
Que até me achava engraçada por isso.
E embora eu visse, séria, responsável, tudo o que há no mundo,
Insistia, velada, loucura em tatear seu rosto oportuno
Pois queria nele ter notícias do meu Admirável Mundo Todo:
Ver, em carne, minha morte lenta e indolor,
Em espírito, meu Deus revelado,
Ou algo tão grandioso que eu não sabia bem o quê,
Talvez um milagre inverso...
Quem sabe?
Era tudo coisa daquela tão esperada luta já perdida.
Você sabe...
Luta vã, simultânea, à fé e faca.

Vã e permanente,
Luto
Pelos verbos, gestos imperfeitos que saem de você.
Nada seu é pedra em meu caminho... Não o tenho.
Bem ou mal, sigo você, seu rastro tão incerto.
E torta, imperfeita,
Sou eu, toda, eu e você,
Pertencida e múltipla.

Por isso, me vejo, em presente aberto, indicando
Quedas
Em versos novos, sim. Mas sempre seus.
Revelo cicatriz que é chaga imediata,
Decreto dor na lembrança vindoura,
Até que assim se eternize você, o Tudo,
Num instante,
Ou no fim.

(Natal de 2008)

De fogo - primeiro e último.

2008-10-17T10:15:00.005-03:00

Esfumaças-te
suspiro de fogo
disfarce da dor
no quereres águas por carne

Na injuriosa troca
matas a cúmplice
do tortuoso encontro: A Sede

*

Resfrias, com o esperado choque
a cobiça ardente de outrora
e me dissipas, satisfeito
em nuvem e nada

*

Chorosa, à noite
beijo tua janela
Não a da alma
(como bem desejei...)
mas outra
A que separa tua casa da minha

*

A casa do meu sangue é o céu
(e sei o que é uma estrela morrendo)
Mas a minha é o mar volante
guardião de volúpia e festejo
de desejo e canções de amigo
onde Eros e Philos riem, dormem
e onde sonho a placidez futura

*

Quero grão agora
depois da ferida
Chão e abrigo táctil, firme
Regar a terra que me espera
banhar sábios, crianças, flores
e as aquarelas, que me querem bem
ao menos no retrato

(17/10/08)

De água II

2008-09-29T10:47:00.010-03:00

Ela:
É porque te amo
Que me liquifaço e desfaço assim:
Límpida.
Desaguando num poema que é teu
Porque sem ti seca e morre.

Ele:
Em verbo, aqui
Te apoderas de mim
-Tu, em letra-
E me lavas, Sonora-Vida,
corpo e alma.

(27/09/2008)

De água I

2008-09-29T10:15:00.012-03:00

Tão fácil quanto amá-lo assim, distante

É enviar-te versos de um amor

Que é naturalmente a vida

A fluir num rio que corre em mim

E desaba num rosto que , triste,

Se faz concêntrico como uma rocha

E vertiginoso como o vento

...

Não é fácil.

(27/09/2008)

"Prazer, Jeitinho Brasileiro..."

2008-08-25T10:35:00.010-03:00

- Quando nasci,
O mundo todo parou para ver!
- E quando é que foi isso?!
- Dia 1° de Abril.

...

(25/08/2008)

*Foto de personagem da Disney; Zé Carioca.

"Seguir comigo mesma? Consigo e sigo. Mas preferia contigo..."

2008-03-10T13:54:00.016-03:00

...entre quatro paredes - tradicionais.
O vigor da idade da glória que já nasce morrendo.

Tropical esperança de que será melhor. E será...

Será que o escorrer do tempo, lento, poderia contagiar o palpitar no peito?
Se sim, por favor!

Porque ele soava...

Mais alto que a canção francesa no rádio.
Mais forte que a luz incandescente do abajur.
Já ouvira falar de cenas parecidas.
Possível que fosse uma intertextualidade charmosa.
Mas era a agonia por querer uma história "só sua" que trazia lábios mordidos.
Diariamente, ali, aprendia na pele sobre a vida felina que corria ao redor.
E a pele de mulher, arisca, transpirava por socorro e repulsa.
Repulsa e SOCORRO!
Fera ferida.

Naquela noite de chuva,
lia o fantástico,
comia o moderno,
bebia o clássico,
chorava o básico.

Ponto infeliz!

(Estava frio...).

Mandava os outros pro espaço.
Para onde, no fundo, desejava estar.
E não só.

De nem poucas, nem de muitas, mas de essenciais,
o melhor lugar do mundo é feito de presenças.

(...mas já começa a esquentar.).

(26/02/2008)

A vida é um circo

2008-03-10T13:39:00.011-03:00

No maior espetáculo da terra
(Juventude dos homens)
Aconteceu o fantástico encontro de três atrações

Atraídos:

O palhaço sabido
O vidente menino
A atriz feliz

Três num ato
Sob o olhar da exigente platéia
Formaram uma torre
Sobre palavras ternas

Mas só aos malabaristas e acrobatas
Era permitido subir alto
Para a boa mão de Deus tocar

Como na história antiga
A torre ruiu (a casa caiu)
E na mesma língua ninguém mais conseguia falar

Aí, a coisa ficou confusa
Palavras, canções e poemas já não tinham finalidade alguma

Que perdição, desventura!

O palhaço, desamparado, se foi para a Lua
(Já que não havia palavras, foi-se para diante da qual qualquer palavra parece ser bruta).

O vidente
Que do futuro nunca soube nada
Leu o próprio destino nas cartas
E do nada, viu a mãe pela greta
Chorando, atravessou o oceano de carona no rabo d’um cometa

A atriz
Muito fajuta
Mas ainda assim, uma boa aprendiz
Não precisou fingir estar triste
(Deixou as lágrimas de crocodilo para o espetáculo da velhice)
Voltou às origens
Ao lar doce lar
Foi revisar algumas lições, valores
E reaprendeu a voar
(O céu tinha toda a força da arte de que ela precisava para voltar a sorrir)

Cada um para um canto diferente
Voaram eles, ela, palavras

Mas o maior espetáculo foi este, então
Ver os perdidos se encontrarem na tão falada solidão

(25/02/2008)

2008-01-10T12:20:00.006-03:00

Eis aqui minhas muralhas;
Elas vibram à tua chegada.
Venha!
Minhas mãos anseiam ser pentes para teus cabelos!

Deleita-te em minhas águas frescas,
Beba-me e eternamente nutrirei teu corpo e espírito.

Como ter saudade do que é belo na pátria distante
Se só tua tez morena tem o cheiro e gosto da fortaleza em mim?
Meu berço és tu!

Assim como o sertanejo,
Endurecido pela cidade,
Geme com as cordas da viola,
Sou eu, que balança com o som da tua voz
E do meu peito, sertão cheio de veredas,
Fluem rios de vida,
Saltam os peixes,
Cantam as aves,
Em louvor ao amor!

Ah, se viesses e me tocasses com teus cílios...
Seria suficientemente magnífico!
Teus olhos me cobrem
E nos meus pés um terremoto lança meu mundo ao pó.
Os teus pés...
Lavo-os com unguentos sagrados,
Amarro mexas de cabelos meus em teus tornozelos;
Assim te seguiria,
E seguirias tu a mim.

Sonhas comigo,
E te cubro com as palavras da verdade universal
E com beijos que já são mais teus que tua própria alma!

Juro,
Não terás mais frio!
Faço do teu inverno triste a primavera
Aqueço-te com cobertores de flores raras
E te dou minhas carnes como travesseiro!

Oh, perdoem-me os leitores do acaso,
Que esses versos têm um dono
E dominam-me por inteira!
São moldados pela complacente mão da escrava,
Mas são posses do senhor do meu sono,
Dos meus dias clandestinos,
Do meu amor.

(Lisboa, 10/01/2008 )

Da Lama ao caos (ficção ociosa pós-moderna e neo-acadêmica)

2007-06-22T00:13:00.003-03:00

Ela o viu primeiramente, mas disfarçou.
Ele a viu logo em seguida:

- Hei! Você? O que está fazendo aqui? ; Com tom de desprezo.
- No momento, parada, sozinha e infelizmente olhando pra sua cara... ; Com tom de impaciente desdém.
- Nossa! Jura?
- Não. Não preciso jurar.
- Sua resposta foi idiota.
- Culpe sua pergunta e não a mim.

Silêncio inquietante entre os dois, embora cercados por conversas e risadas paralelas:

- Tenho mesmo que ouvir essas ironias de sempre?
- Nem sempre sou irônico. Senta aqui com a gente?! seria um prazer...
- Verdade. Você é em muitas ocasiões direto, sincero; sinceramente um idiota! Sento não. Obrigada.
- Por nada. E idiota é quem faz idiotices.
- Conclusão genial, Forrest Gump. Embora pouco original. E por nada mesmo. Agradeci por hábito e não por lisonja.
- Só estou te provocando...
- Provocando náuseas!

A atenção de algumas pessoas, curiosas, se volta para o diálogo.
Ela continua de pé esperando uma mesa enquanto ele a observa:

- E por que é que você está toda tampada, aí, com essa roupa? Ficou mais gorda ainda.
- Estou com frio, posso? E emagreço quando quiser, se quiser...
- Sentir frio? Pode. Eu deixo. Você toda tampada está parecendo uma crente.
- Não perguntei se posso sentir frio, bobinho, mas me aquecer. E não me importo em estar parecida com uma crente, até porque eu sou.
- Crente da bunda quente.
- Bunda quente é você que é doido para ser gay e não tem coragem de assumir.

Entre os amigos dele, testas se franzem e olhares se cruzam com horror:

- Acabou?
- Espero que sim.
- Então, ótimo! Garçom, a conta! ; Grita ele.

Ela sorri pelo fim do diálogo e pela mesa, ao lado da dele, acabar de ter sido desocupada:

- Garçom, me vê o cardápio?! Porque odeio o Kieber da mesa ao lado.

(21/06/2007)

Manga e o conhecimento do bem e do mal

2007-06-21T22:35:00.011-03:00

Minha mãe sempre dizia que o fruto proibido, aquele, que o cão serviu à curiosidade da mulher que serviu à ingenuidade do homem, nunca houve de ser uma maça...

Sou amarela
Um amarelo assim
Oculto
Em culto

Uma casca disfarça
Não meu nascimento; cada vez mais longe
Não minha assonância; tremor na voz do desejo
Não! minha tristeza em meio às folhas secas

Sim meu vendaval; mistura as nuanças
Sim minha vaidade; tudo é esse sopro
Sim! minha perversão em meio às frases sacras

A cor...
Amarelo é inteligência
Pensamento, luz
A-cor-do (pecado)
É ouro, reluz
Um azedo, doce, forte
Mas que, nobre, enrubece
E de maduro, cai
Pudor
Amarelo é Manga

(21/06/2007)

2007-06-11T01:32:00.003-03:00

Incrível como é simples, linda e totalmente ela. No mesmo momento em que tudo era o nada, o nada parado, houve o instante em que a vi. Viram-na. E só havia isso; caminhava por entre as mesas até onde eu perdidamente me encontrava. Azul e branco nunca fizeram tanto sentido na minha existência multicolorida. E essa paz azul que balançava como o mar ao vento carrega uma vela secreta e acesa no peito. A nuvem negra que sempre traz nos olhos não disfarça tal chama. Nem mesmo a chuva fria que escorre por eles até as pontas dos seus dedos não conseguia (e jamais conseguirá!) apagá-la.

(05/06/2007)

2007-04-26T00:04:00.006-03:00

Preciso de ti saber, mas nem ao menos vês...
E cada tic devagar racha o fundo das minhas louças...
Tac
As matizes no rosto não bastaram para fazer de mim tua admirável estatueta...
A voz ecoa no vácuo pesado: fado de ser só. Ela grita arranhada. E só.
Precisa ouvir o sim das rugas dos teus olhos e do toque nos meus cabelos.
(Olho apertado, meu sorriso de lado)
Há o cheiro no abraço -e seu ruído.
Há o medo... há a razão... há o não.
Sim. Rejeitas meu canto; sua música é outra.
Preferes o transe; e rodas, morto, sem afetos.
Queres o corpo; e beber, beber de águas límpidas,
Enquanto anseio nadar em seus turvos sonhos.
Até aqui, no meu inverno sempre deu o seu sol.
E na rádio sempre fora do ar só toca as pautas das suas mãos.
Palmas quentes que sussuram num choque térmico, afinal.

(21/04/2007)

2007-04-25T23:43:00.006-03:00

E ela,
num dia,
meio da correria,
locomotiva da vida,
foi parando, parando e parou.
Sentou.
Pensou.
"cansei"-pensou-"saco cheio, ué! Já não tenho prazer nesses meus dias".
Pensou em cantar, mas não cantou.
Pensou em contar, mas não contou.
Resolveu não sofrer mais (nunca mais) a dor dos poemas e dos poetas.
A dos românticos então,
"sofrer não e não!"- disse ela-"teve o seu momento, sua ternura e candura...".
Despojou-se das flores,
dos espinhos,
dos olores
e arrepios.
Pôs grossas luvas para não sentir a dor do toque mais suave.
Tirou as sandálias.
Sim.
Descalça, e já com bolhas nos frágeis pés, seguiu pisando forte sobre a terra.
Na Terra mesmo.
Soberana vocação!
Esperança de chegar um dia,
enfim,
ao que é
essencialmente,
bom, agradável e perfeito.

(19/09/06)

Musical Particular

2007-04-23T13:14:00.000-03:00

Jazz, jazz, jazz
Jaz, jaz, jaz
Minha companhia
A cada nota de sax
Alto
Alta
Auto
Como sou
Como quero

O cavaleiro cavalheiro é de fumaça
Invasiva
Evasiva
Que impregna nas minhas
Por suas malditas mãos
E sendo mesmo longe
Envolta por tantas risadas, sonhos
Alicerces de vidro
Sonho
De mim para mim
Amargos sonhos
Flashes de um doce, lento fugir do mundo
E fugir de ti
E ser bem eu.

(07/09/06)

Novalis

2007-04-22T02:06:00.004-03:00

O que percebo não tem muita consistência
É só um reflexo
Sem cheiro
Sem toques
Sem idéias ou vida

Não posso dizer que sou a multidão de pensamentos
O desígnio em si, o toque da alma
Aquele que só eu conheço
Não passa de abstração
Devaneio ou não
É tudo brisa ou furacão
E não consigo pegar o vento
Você consegue?

Sou o que você conhece
Não só o que você enxerga
Porque também isso é só um reflexo
Sou o que vê, de fato
Porção daquilo que te faz
Sorrir
Chorar
Amar
Ou um significante sem significado
Sutis passos que passam
E não deixam um rastro sequer

Sou aquilo que lentamente se aproxima
Ligeiramente toma distância...
Sábia candura
Você
O não você
Um pouco/muito de sim
Um muito/pouco de não
Um tanto de talvez
Um monte de perguntas
Porque me pergunta?
Ora bolas! Não está vendo?
Essa sou eu
Quem sou em sua vida
(D) A primeira
(`) A terceira
Pessoas do singular
E sou -quanto mais verdadeiro tanto mais poético-
Novamente eu

(Lis Motta - 25/08/06).